La periodista Pilar Urbano

PU son las iniciales de la numeraria de élite del Opus Dei Pilar Urbano. PU es periodista de raza, pluma de acero y colmillo afilado, pero su corazón está entumecido por manguerazos de agua fría y punzadas de cilicio. Como numeraria del Opus, PU no se puede casar, no puede mantener relaciones sexuales y debe obedecer todo aquello que le indiquen sus superiores, siempre hombres con sotana de la cabeza a los pies. Ad maiorem (Opus) Dei Gloriam.

En el año 2008 puso en un brete  a la monarquía al publicar en un libro sobre la Reina las opiniones de ésta contrarias al matrimonio homosexual. En aquella ocasión Sofía informó a PU de que “Si estas personas quieren vivir juntas, vestirse de novios y casarse, pueden estar en su derecho, o no, según las leyes de su país: pero que a eso no le llamen matrimonio, porque no lo es. (…) Puedo comprender, aceptar y respetar que haya personas con otra tendencia sexual, pero ¿que se sientan orgullosos por ser gays? ¿Que se suban a una carroza y salgan en manifestaciones? Si todos los que no somos gays saliéramos en manifestación… colapsaríamos el tráfico”  

Hasta ahí, puro periodismo. Pero PU es una señora terriblemente homófoba. Las palabras de PU acerca de la homosexualidad destilan odio, rencor, dureza, desconocimiento y falta de caridad. En 1994 escribió el artículo más vejatorio que se recuerda en la historia de España contra la futura ley de parejas de hecho que acabaría concediendo los primeros derechos a las uniones homosexuales. “Van por la pela –escribió-. Se trata de generar derechos: una pensión de viuda para un maricón fiel hasta la muerte; una mensualidad indemnizatoria para la cónyuge machihembra abandonada por el cónyuge marimacho; la herencia del sarasa rico, recomido de sida…” “Dos homosexuales podrán ser un par, por aquello de ser dos, como las alpargatas. Pero nunca serán una pareja. Ni siquiera una yunta. Y por supuesto, jamás un matrimonio”. “Sería perverso y pervertidor que un niño, que una niña, se criase en el ambiente enrarecido, enfermizo, deformante, vicioso y tarado de un par de maricones o de lesbianas que fingen ser lo que no son, hacer lo que no hacen y dar lo que no tienen. No hay ni leyes, ni tribunales capaces de trasvestir a una hembra en un padre o a un macho en una madre”

Las palabras de PU del 94 han quedado para siempre en las hemerotecas. Entonces la homofobia no era delito. Pero ella no recula. Bayoneta en ristre, sigue sin enmendalla y le quita importancia a sus groseras descalificaciones. No es lo que haya publicado, sino la soberbia de quien no se apea del burro y  sigue emperrada en mantener abierta la herida. No saber pedir perdón y rectificar. Erre que erre, como los borricos de noria que tanto gustan en (su) casa. Falta de delicadeza, de tacto, de humanidad. PU ha oído hablar hasta la saciedad del amor de Dios y la caridad cristiana en meditaciones perfumadas de incienso al ritmo gregoriano del Pange Lingua Gloriosi. Pero no parece que las haya interiorizado adecuadamente. ¿Soberbia de virgen necia? Puede ser: PU no ha tenido una hija, quien seguramente habría ablandado su corazón de piedra y matizado su sectarismo. Pero, si la hubiera tenido, sin duda, sería una gran hija de PU.

(A continuación las declaraciones que efectuó en el año 2008 quitándole hierro a sus declaraciones homófobas.)

El dicho, de origen popular, reivindica igual bajeza moral para bujarrones o bardajes, esto es, para  el sodomita activo que para el pasivo con independencia de su participación en el acto nefando.

Y no deja de venirme a la cabeza cada vez que veo un titular del caso “Palma Arena“. Esta misma mañana me desayuno con otros 300.000 euritos del ala pagados por el Gobierno balear por una oficina ficticia.

Lógicamente, la parte más escandalosa e ineludible que conforma la noticia es la actitud del Duque que mete (presuntamente) mano en la caja de modo descarado y chapucero. La Casa Real nunca ha estado tan cerca de actos presuntamente delictivos  y es inevitable que los titulares empiecen por la letrita U de “Urdangarín“. Pero tan maricón es el que da como el que recibe, y pasado el primer impacto, deberemos considerar también que todos esos dineros públicos fueron entregados por alguien, que también tendrá que dar cuenta de su corresponsabilidad en estos desfalcos de guante blanco. Bujarrones y bardajes, todos tendrán que sentarse en el banquillo.

Gran puente de Danyang Kunshan

Aprovechando los días del puente vacacional me he tomado la molestia bucear en el mundo de los puentes, entendidos en su significación primaria, esto es, obras de ingeniería diseñadas para salvar algún obstáculo geográfico, generalmente un río o un desnivel del terreno. El puente más largo del mundo es el puente de Danyang–Kunshan; mide 168 quilómetros y es una estructura alzada para el paso de la línea de alta velocidad Beijing-Shanghai inaugurado este mismo año.

Sin embargo, el puente que cuenta con mayor longitud por encima del agua, es el puente de la bahía de Jiaozhou, en la provincia de Shandong, con más de 45 quilómetros por encima del mar y finalizado en el 2011, y cuya construcción empleó a más de 10.000 personas.

De los veinte puentes más largos del mundo, trece se encuentran en territorio chino, y se han finalizado en este siglo. Son gigantescas estructuras  quilométricas (entre veinte y ciento sesenta) que atraviesan ríos y desniveles del terreno, auténticas maravillas de la ingeniería  símbolo del fuerte desarrollo y  la creciente hegemonía del país asiático.

Pero como el tamaño no casi nunca  importa, me he tomado la molestia de seleccionar quince de los puentes más bellos del mundo.  Para quien quiera ver más referencias, al final del artículo dejo los sitios donde he localizado las fotografías y referencias. ¡Buen puente!

1.-Puente de la torre de Londres

Puente de estilo victoriano finalizado en el año 1894, emblema de la ciudad por excelencia sobre el río Támesis.

2.- Puente de Brooklyn (Nueva York)

Finalizado en 1883, el puente une los barrios de Brooklyn y Manhattan y es una estructura de acero y hormigón.

3.- Ponte Vecchio (Florencia) 

Su construcción data de 1345 y es un puente medieval sobre el río Arno. Ninguna foto es capaz de reflejar el puente en toda su belleza, con sus tiendas de artesanos y joyeros.

4.- Puente del viento y de la lluvia de Chengyang (Sanjiang, China)

En la provincia de Guanxi, el puente fue construido por la etnia Dong. Su construcción data de 1916 y son más de 60 metros de puente sobre el río Linxi.

5.- Puente de Khaju (Ishafan, Iran)

Construido en 1650 son 132 metros de puente sobre el río Zayadeh, y cuenta con dos pisos de arcadas. Sus doce metros de ancho permitían organizar eventos públicos y cuenta en su interior con una casa de té.

6.- Puente del milenio (Gateshead, Reino Unido)

Este puente ha sido finalizado en el año 2002 y es obra del arquitecto Norman Foster. Mide 320 metros y está formado sólo por dos pilastros clavados en el fondo del Támesis y dos cables que lo estabilizan en un impresionante despliegue de arquitectura “minimal”.

7.- Puente Pitón (Amsterdam)

El puente Pitón o puente Anaconda fue construido en el año 2001 por el estudio West y resalta por sus increíbles y sinuosas formas.

8.- Puente de Rialto (Venecia)

Mucho más bello que el puente de los suspiros, que es el que suele incluirse en las listas de puentes más bellos, el puente de Rialto es el puente más antiguo de los que cruzan el Gran Canal y fue finalizado en 1591 por Antonio Daponte, siendo el último de los numerosos que han existido que cruzaban por ese preciso lugar, pero que no han resistido el paso del tiempo.

9.- Puente peatonal de Henderson Waves (Singapur)

Puente de  forma ondulada de siete semicurvas alternadas por encima y por debajo de su cubierta construido en 2008 por RSP arquitectos, y está construido en madera y acero.

10. Puente de la isla de Aiola (Austria)

Situado sobre el río Mur de Graz en Austria es un puente peatonal con forma de caracol.Diseñado por el arquitecto Vito Acconci e inaugurado en el año 2003,

11.- Rolling Bridge (Londres)

Puente que se “enrolla sobre sí mismo”, construido en el año 2004, mide 12 metros de longitud, fue diseñado por Thomas Heatherwick y está hecho en acero y madera.

12.- El Puente del ferrocarril de Forth (Escocia)

Puente que atraviesa el fiordo de Forth, muy cerca de Edimburgo, finalizado en 1890 y obra de John Fowler y Benjamin Baker. Es una gran obra de ingeniería construida enteramente en acero.

13 Puente de Carlos (Praga)

El puente más antiguo de Praga, sobre el río Moldava enlaza la ciudad antigua con la ciudad pequeña. Construido entre 1557 y finales del siglo XV, proporciona unas vistas de la ciudad antigua espectaculares.

14 Golden Gate (San Francisco)

Emblemático puente colgante de la ciudad de San Francisco. Su longitud es de casi 1290 metros y se construyó entre 1933 y 1937.

15.- Puente de los besos de West Monrose (Ontario, Canadá),

Cuya cubierta sirve para protegerse de las inclemencias del frío clima canadiense. La madera de que está hecho no dura más de quince años, debiendo reponerse cada vez. Muy similar a los popularizados por la película “Los puentes de Madison“

Más sobre puentes en

http://en.wikipedia.org/wiki/List_of_longest_bridges_in_the_world

http://www.webdesignerdepot.com/2010/03/the-worlds-most-beautiful-bridges/

http://www.neatorama.com/2008/03/07/10-most-beautiful-bridges-in-the-world/

http://www.environmentalgraffiti.com/news-most-amazing-bridges-world

http://irarrazaval.com/blog/?p=1063

© Juan Giménez Olavarriaga 2011

Puente de la bahia de Hangzhou

El puente de la Inmaculada llega rugiendo como las hormigas de la marabunta. Se comenta en los patios de vecinas y se conviente en trending topic del Twitter, subiendo de tono como el sonido de las olas del tsunami. Se le ve venir de lejos,  desatando los jugos gástricos de todos los hispanos, a pesar de la coyuntura económica tan hecha unos zorros y llena de primas de riesgos y países desfondados. Un puente de crisis como los que cruzaba Indiana Jones: estrechito y precario, de balanceo incierto sobre un enorme desfiladero, pero laaaaargo como un día sin pan.

Con dinero y sin dinero nos va a permitir tomarnos un descansito por aquí y descansito por allá, maquíllate, maquíllate, que diría Mecano. Ya veremos por cuánto tiempo, porque esto de los puentes, como casi todo lo que sienta bien, no es nada europeo y dentro de poco lo sustituirán por algo más decente y arregladito, una cosita de tres días para siempre amén. Como si nos cambiaran un domingo de fabada por un lunes de arroz con pollo; un collar de perlas por una baratija de los chinos o un polvazo de sábadosabadete por un apaño en un Simcamil.  Cosas de la Europa del euro y de la productividad.

Y además me entero que en Cataluña los dos días del puente van a permitir que abran las tiendas. ¡Por fin!. O sea, que podremos irnos de compras tranquilamente, con todo abierto como si fuéramos un país de fuera del telón de acero. Qué maravilla, porque esto de la restricción de los horarios comerciales es la bomba. Aquí se inventó la ley seca comercial “para proteger al pequeño comercio“. Para protegerlo de los compradores, supongo. Porque los catalanes, que echamos en el trabajo más horas que un reloj, llega el fin de semana y tenemos el gran comercio cerrado para proteger al pequeño comercio, que también está cerrado para protegernos a nosotros de comprarle al pequeño y al gran comercio.Cosas que inventó Pujol para la protección del botiguer, que es una especie a punto de extinguirse, como los linces ibéricos,  y que están más cerca de la muerte que una familia de erizos en una pista de Fórmula Uno.

Llega el domingo triste de Barcelona, uno se resigna y se baja “al paqui de al lado“, que no es un transexual, sino un botiguer y que no se llama Jordi, sino Ismail, o Ahmed. Al paqui no hay que protegerle de los corteingleses y carrefures, se apaña divinamente siempre abierto para que podamos aprovisionarnos de lo imprescindible. Puntopelota. Sanseacabó.  Todos protegidísimos, pero aburridos como ostras. Sobre todo los domingueros, los pobres, a quienes se les prohibió lo de las barbacoas en el monte (para protegerles del monte y de la acidez del alioli, supongo) y ahora se les priva de lo que más une a las familias: ir a echar la tarde a un centro comercial. El acabóse, vamos.  la destrucción de la  la sociedad judeocristiana, la vuelta a las catacumbas. El apocalipsis. Y Benedictodieciséis sin decir ni una palabra ante este ataque frontal a la familia, cuando esto es muchísimo más grave que las bodas gays. Que no le llamen festivo, por favor, un festivo sin barbacoa ni centro comercial no es ná de ná. Esto es otra cosa, como un amancebamiento entre dos hombres.  Ni peras ni manzanas que diría Annie Botella. Habrá que protestar ante tanto atropello. Salir a la calle y  desnudarse en la plaza Sant Jaume con una careta de Anonymous, o poner autobuses e ir hasta Génova más de un millón, o subirse en una carroza emplumada. Hay que hacer algo, pásalo, pásalo…

Y encima, todas las mañanas en la radio oyendo hablar de ese paraíso del Madrid de Esperanza Aguirre llamado “Madrid Xánadú“, que siempre está abierto, como las putas de Montera. Se levanta uno un viernes, pone la radio de antes de desayunar y la locutora dicharachera del Corteinglés nos recuerda que Madrid Xanadú, siempre abierto.  Y lo dice como tres veces mientras me ducho y visto y me cepillo los dientes. Ella (que se le nota que le encanta madrugar o se mete algo, que a esas horas no se puede estar tan contenta diciendo siempre lo mismo) erre que erre: que si Madridxanadú por aquí, que si Madridxanadú por allá. Abierto domingos y abierto Nochebuena y Nochevieja y cuandoustéquiera . ¿Y a qué ton me lo tienen que decir a mí en Barcelona, digo yo? ¡Imperialistas! .. Pues eso: que este puente en Barcelona, como Madrid Xanadú: todo abierto y, como diría Joaquín Prat : “¡A compraaaaaaaar!“.

Sexo en Nueva York encarna el ideal de mujer independiente del siglo veintiuno

America in Primetime son cuatro documentales sobre la historia de las series televisivas a lo largo del tiempo. El título resume a la perfección el objetivo de estos documentales producidos por PBS: analizar la evolución de la sociedad norteamericana a través de las series emitidas en horarios de máxima audiencia.

Con este objetivo, cada uno de los cuatro documentales se centra en un personaje arquetípico y sigue su evolución a lo largo del tiempo, dando voz a guionistas, productores y actores que han colaborado en el éxito de cada una de las series en las que el arquetipo se ha visto encarnado.

La llegada de las cadenas de suscriptores como HBO marcan un antes y un después en el retrato de la mujer en televisión

El primer episodio titulado “Independent women” observa la figura femenina  desde los años cincuenta hasta la actualidad. Desde el ama de casa perfecta, reflejada por la serie “I love Lucy” hasta las mujeres de nuestros días:  independientes, madres de familia insatisfechas, profesionales obsesionadas con triunfar por encima de todo o incluso drogadictas o camellas, pero todas ellas auténticas protagonistas de sus vidas, definidas desde su esencia y no desde su rol familiar.

La serie que marca la división entre el ama de casa ideal y la fémina actual es “El show de Mary Tyler Moore” emitido en los años setenta,  en la que una mujer femenina y feminista choca constantemente con sus ideas con su jefe, encarnado por Ed Asner (el famoso Lou Grant). Inicialmente pensado para una mujer divorciada, los productores pensaron que era contraproducente, dado el reciente éxito de un show anterior también protagonizado por Mary Tyler Moore, el Show de Dick van Dyke. Todo el mundo pensará que es la divorciada del anterior show, pensaron.

Progresivamente se van abriendo paso señoras singulares, cuya representación hubiera sido impensable en otros tiempos. Es notable el éxito de la serie Roseanne (clarísimo precedente de la española Aída), que tuvo que llamar a varias puertas antes de encontrar alguien que apostara por su emisión, ya que no parecía posible vender la historia de un ama de casa pobre, de suburbios que sobrevibe a base de empleos tremendamente precarios, figura muy alejada del ama de casa perfecta y glamurosa que espera al marido con la vivienda impecable y los niños en pijama a punto de irse a la cama.

Pero el reflejo de diferentes tipos de mujeres también viene de la mano de un trascendental cambio en el modo de hacer televisión: el cambio de las series producidas para las cadenas, que dependen del poder de los anunciantes, tienden a reflejar los gustos de éstos ante el temor de que retiren sus inversiones publicitarias. La llegada de las cadenas de suscriptores como HBO, cuyos ingresos no se nutren de la publicidad, permiten retratos más desinhibidos y alejados del “mainstream” marcando un antes y un después en el retrato de la mujer norteamericana;  Carrie Bradshaw de Sexo en Nueva York es el prototipo demujer independiente del siglo XXI, trabajadora, independiente y sexualmente liberada. Podemos identificarnos con una  treintañera que se acuesta con varios hombres durante toda la serie sin parecer una fresca. El sexo femenino utiliza al hombre como éste ha utilizado a la mujer en el pasado, como un mero objeto de placer; otras series, como Mujeres desesperadas pueden reflejar la infelicidad de la maternidad, tema absolutamente tabú anteriormente. Weeds se atreve a reflejar el conflicto de una madre de dos hijos que se dedica a traficar con marihuana y Jackie Nurse cuenta la historia de una enfermera adicta a las drogas, adúltera y con pocos escrúpulos frente a la ley y la moral.

El visionado del documental es en definitiva ameno y supone una recuperación de las series enumeradas y otras, evidenciando que televisión y sociedad se alimentan recíprocamente, retroalimentándose. Por un lado, la televisión es EL reflejo de  la sociedad en la que se produce. Pero también sugiere nuevas pautas que pueden ser adoptadas por los teleespectadores. Más de una serie emblemática se queda en el tintero en este repaso, siendo llamativa la omisión de la abogada superwoman, Ally McBeal.

© Juan Giménez Olavarriaga 2011

EL UNO DE DICIEMBRE ES EL DÍA MUNDIAL DE LA LUCHA CONTRA EL SIDA

Xavier fue la primera persona que me comunicó personalmente, allá por el año 1991 que era seropositivo. La noticia era de difícil digestión. Aquel virus extraño ya había llegado a Barcelona y se alojaba en el cuerpo de un amigo. ¿Podía yo también haberme contagiado? Nunca me había hecho prueba alguna, así que perfectamente cabía la posibilidad de que…

Me hice el test poco después. Solo y muerto de miedo, fui al hospital a que me extrajeran sangre y esperé dos larguísimas semanas para volver a recoger los resultados. Aquellos quince días fueron un infierno de incertidumbre y angustia. Cuando finalmente volví al hospital, rasgué el sobre y comprobé que había tenido más suerte que él. No compartí con nadie ese momento. El alivio de saberse sano se mezclaba con la angustia de saber el calvario por el que estaba pasando Xavi.

Saber que alguien era seropositivo era ser el guardador de un secreto trascendental. Revelar la condición sanitaria podía acarrearle graves consecuencias al afectado en su entorno próximo. La ausencia de información y sensibilización social provocaba situaciones de pánico y se tendía a estigmatizar a los portadores del virus, quienes perdían con facilidad sus puestos de trabajo. Por otro lado, amar a alguien que estaba infectado suponía ir eliminando angustias a base de buscar información. ¿En qué consiste esta enfermedad? ¿cómo se transmite? ¿puedo tocar a Xavi sin peligro? ¿compartir un vaso de agua? ¿besarlo? ¿cuánto tiempo puede vivir con el virus en su cuerpo? ¿qué medicaciones hay disponibles y cuáles son sus efectos secundarios? ¿su efectividad durante cuánto tiempo se prolonga? Algunas de estas incógnitas podían despejarse, pero al final, ¿cuánto tiempo de vida le quedaba?

Aprendí que el virus solía estar dormido una temporada, pero en cuanto se despertaba, sólo podía frenarse a base de medicaciones tremendamente tóxicas para el organismo y que podían dejar de surtir efecto en un plazo absolutamente aleatorio. Una vez agotados los recursos médicos, los efectos del síndrome eran rápidos y acababan con la muerte del enfermo en poco tiempo, después de un calvario de ingresos hospitalarios y una progresiva degradación física del afectado. Podían aparecer todo tipo de complicaciones:  herpes, tumores, cánceres rarísimos, neumonías que tardaban mucho tiempo en curar; extrañas enfermedades tropicales…

Yo ya había experimentado la muerte de un ser querido de modo repentino, en un accidente de moto. Pero desconocía lo que significaba ver la degradación física y el sufrimiento moral de una persona joven y llena de vida, que tenía que lidiar con aquel infierno día a día. Mientras tanto, otros amigos y conocidos iban perdiendo la vida como consecuencia de esta enfermedad. Creo que durante el sufrimiento de Xavier perdí por completo la fe en la existencia de Dios.

Las cosas para Xavi se pusieron feas al cabo de un año. Desarrolló varios episodios oportunistas que le mantuvieron en el hospital en varias ocasiones; adelgazó de un modo preocupante; sus defensas iban reduciéndose paulatinamente y ya no había medicaciones efectivas para él.

Desahuciado y en los huesos, decidió recluirse en un pequeño pueblo del interior. No quiso ver a nadie nunca más. Se aisló por completo, preparándose para afrontar el final, rodeado de los suyos. La ausencia de comunicación con Xavi supuso un duro golpe para mí. Lo quería mucho, y resultaba terriblemente doloroso pensar que no había nada que se pudiera hacer para ayudarle, para acompañarle en aquel trance. Tener que aceptar su decisión de querer seguir por aquél camino sólo, sin la ayuda de nadie. Corté los lazos con su entorno, tal y como era su deseo, y viví torturado por la idea de que quizás podría haber hecho algo más.

Años más tarde, allá por el año 2002, una amiga común me confirmó mis peores presagios: Xavi había muerto. Lloré pensando que quizás debí ir a verle, a pesar de sus negativas. No podría ya decirle tantas cosas. No cabía ni el consuelo de la despedida. El sentimiento de impotencia y frustración era grandísimo. Pero de algún modo podía cerrar un capítulo de mi vida.

A pesar del tiempo transcurrido, en enero de este año seguía recordándole. Explicaba a un amigo el vacío que aún sentía por su ausencia cuando éste me interrumpió. Espera, me dijo; él sigue vivo. Al menos si se trataba de un tal Xavi que me describió minuciosamente y cuyos rasgos físicos coincidían hasta el más mínimo detalle con aquél al que pensaba que no vería nunca más.

No podía dar crédito a la noticia que estaba afrontando. ¡Estaba vivo! Años atrás, su repentina desaparición y la ausencia de noticias hizo que se desataran falsos rumores que me llegaron convertidos en certezas, y ahora me enfrentaba a un sucéso insólito: alguien a quien consideraba muerto y que  podría volver a ver después de tantísimos años. La sensación de irrealidad hacía que se mezclasen sentimientos de tremenda alegría, confusión, curiosidad, a la vez que revivía también con dolor episodios del pasado. Viví un par de semanas en estado de shock.

Sólo era la primera de las fabulosas coincidencias que se sucedieron en los días siguientes.

Pedí a mi informante de que tratara de averiguar su teléfono para ponerme en contacto con él. Al día siguiente, antes de que tuviera oportunidad de llamarle, recibí un correo electrónico. Era de Xavi. Según su relato, un par de días antes (probablemente coincidiendo con el momento en que yo le pensé con vehemencia) me vio sentado en un avión que viajaba de Barcelona a Bruselas. Él estaba al final del avión, y mi alter ego entre las primeras filas. Quiso saludarme, pero cuando desembarcaron los pasajeros, me perdió de vista. La sensación de irrealidad aumentaba mientras leía el correo electrónico. Aunque parecía mentira, pude comprobar después que, efectivamente se había producido una inexplicable coincidencia: ¡Sin saber que yo le buscaba, me había encontrado él a mí!. No sabía que acababa de enterarme de su existencia tras darlo por muerto durante tantos años.

Aún me pregunto quién sería ese desconocido que apareció en el vuelo de Barcelona a Bruselas el día en que yo averigüé que Xavi estaba vivo. Nuestro reencuentro fue tremendamente emotivo. No faltaron las lágrimas y los abrazos. La ilusión del reencuentro; el dolor de revivir aquél infierno; el alivio de ver lo bien que estaba… Estuvo muy cerca de la muerte, me contó, pero las nuevas terapias antirretrovirales llegaron justo a tiempo para salvarle la vida. Una nueva combinación de fármacos restableció su organismo. Poco después se aprobaron nuevas terapias, y otras más… De repente, se había invertido la situación y el sida no mataba. Llegué a la conclusión de que era absurdo denominar aquella enfermedad como la que vivimos en los noventa. Esto no es el sida, pensaba; esto es otra cosa, mucho más benigna y llevadera. La gente vive con esto sin problemas.

Xavier me contó cómo siguió su vida a partir del renacer. Se recuperó. Encontró el amor. Se casó y encontró trabajo como periodista. Ahora se dedica a informar sobre la lucha contra la enfermedad, ayudando a los demás a conocer cuáles son los nuevos fármacos y qué avances se producen en la lucha contra la pandemia. ¡No podía ser de otro modo! Su visión es muy optimista: pronto habrá una cura.

Os aseguro que esta historia es absolutamente real, que no he inventado ni una coma y desde entonces estoy intentando comprender el significado profundo de estos pequeños milagros cotidianos que me han hecho replantearme de nuevo la posibilidad de la existencia de Dios.

© Juan Giménez Olavarriaga

Uno de los décimos de Noel. El segundo es la fracción 6ª

Mi amigo Noel me envía el siguiente email por Facebook: “Tengo que pedirte un favor de ludópata y loco al mismo tiempo… necesito a toda costa comprar un número de la Lotería de Navidad  07294 y sólo lo he encontrado en Barcelona ¿Me lo podrías ir a recoger?”

Ya está el calvo de la lotería volviéndonos locos a todos. Pero para imbuirme de espíritu navideño y no ir de Scrooge por la vida, acepto el encargo y me dirijo a una administración situada detrás del Nou Camp, recojo los décimos de Noel y me vuelvo para casa, pensando en la gran responsabilidad que estoy asumiendo. ¿Y si pierdo los dos décimos que acabo de adquirir? Con la suerte no se juega…

A pesar de que la presentación del décimo premiado es requisito indispensable para proceder al cobro, según establece el Reglamento que regula el juego, el Tribunal Supremo ha obviado este requisito siempre que por otros medios de prueba pueda llegarse a la identificación exacta del número, serie y fracción.

Esto salvó a María Cristina. Ella y siete amigos llevaban comprando en todos los sorteos de la Lotería Nacional ocho décimos, siempre el mismo número, desde hacía tres años. Siempre en la misma administración. Finalmente, el número al que jugaban, el 35.762 resultó premiado con 2.500.000 pesetas por décimo. Todos los amigos de María Cristina pudieron cobrar, pero ella había tirado a la basura su participación. La Administración de Loterías le negó el pago, al no haber presentado a cobro el número premiado y tuvo que interponer recurso ante los tribunales.

La Sentencia que resolvió el fondo del asunto (STS, Sala 3ª, de lo Contencioso-Administrativo, 11 de Noviembre de 1994, rj 1289/1991) le dio la razón y le permitió cobrar su parte. El juzgador entiende que “adquiere especial importancia la prueba de presunciones, pues resulta inimaginable que una persona desde el mismo día del sorteo sostenga que se le ha extraviado el décimo, formule las reclamaciones oportunas sin tener seguridad absoluta de su razón, dado que es imposible de otro modo saber cuál es el número premiado, la serie, la fracción, la Administración de Loterías donde se ha vendido si no se dispone de la prueba que le proporcionen los siete décimos restantes de sus compañeros de apuesta, y ello se confirma con mucho más al resultar dicha fracción la única impagada por falta de presentación al cobro a pesar de haber transcurrido en exceso el plazo de caducidad que la Administración tiene establecido. Todo ello, aun tratándose de simples presunciones, refuerza con enorme vigor las pruebas practicadas en autos y llevan a esta Sala a la convicción de que procede la confirmación total de la sentencia apelada”

Del mismo modo, el TS ha permitido cobrar el premio a pesar de haberse extraviado el décimo en otros supuestos:

1.- En la sentencia de 2 de abril de 1983 (RJ 1983\1903) el TS reconoció el derecho a percibir el premio en un caso en que el interesado había depositado el décimo premiado en una sucursal bancaria, donde obviamente quedó identificado por su número, serie y fracción, si bien con posterioridad fue sustraído al ser atracada dicha sucursal.

2.- En la sentencia de 2 de noviembre de 1987 (RJ 1987\7765) el TS llegó a la misma conclusión de reconocer el derecho a percibir el premio a una persona que depositó el décimo premiado en una sucursal bancaria, donde quedó identificado por su número, serie y fracción, si bien dos días después lo retiró con la intención de depositarlo en otra entidad bancaria, en la que se le iba a abonar el premio con mayor rapidez, no pudiendo efectuar este segundo depósito por extraviar el décimo antes de llegar al último banco.

3.- En la sentencia de 7 de febrero de 1989 (RJ 1989\1095) el Tribunal Supremo también determinó que se debía hacer efectivo un premio, pues el banco tenedor del décimo premiado lo presentó al cobro en la administración de lotería donde había sido adquirido, tomándose nota del mismo, aunque no pudo ser abonado por falta de provisión de fondos, que se reclamaron así como la autorización para el pago, si bien posteriormente, cuando se recibieron los fondos, la entidad bancaria no pudo presentar el décimo por extravío.

Así que, querido Noel, para que no quede duda de cuáles son tus décimos, te dejo una foto de los mismos que acompaño a este artículo, aunque te advierto de lo siguiente:

Desde un punto de vista jurídico, los billetes de Lotería  son documentos al portador y por tanto, frente a la Hacienda pública, no se reconoce más dueño de ellos que la persona que los presenta. La posesión es en principio el título del dominio, y la simple tradición o entrega del documento es bastante para transmitir la posesión y con ello ejercitar el derecho a él incorporado. En este sentido, su régimen sería el mismo que el de los billetes de curso legal. ¿qué pasaría en este caso si no me abonas los décimos o si, aún abonándomelos, decidiera quedármelos? Tú sabes que nunca haría eso, es un recurso retórico para poder continuar el hilo de la argumentación. Sin embargo, los tribunales españoles han tenido que resolver cuestiones similares; existe mucha jurisprundencia al respecto, te la cuento en otro momento…

© Juan Giménez Olavarriaga 2011

Tentaciones de adolescencia

La moral paterna a la que me refería se complementaba con la educación escolar. Allí nos advertían contra los peligros de la lujuria, donde el sentido de la vista era la puerta de entrada a todo tipo de tentaciones carnales. Que la lujuria entra por los ojos y se derrama luego por donde puede daba cuenta la ingeniosa frase que nos advertía de poner a buen recaudo “la vista, la revista y la entrevista“. Así que había que andar con los ojos bien entrenados, para ver sin mirar y mirar sin desear. Un auténtico tormento, vaya.

Con este manual de uso teníamos que desenvolvernos, cosa nada fácil, habida cuenta de la cantidad de carne colgada en los puestos de prensa de modo estratégico para abarcar todo el espacio visual de tentaciones ineludibles. Comprar un diario sin mirar un culo o una teta requería de una contención extrema; como jugar al escondite en un campo de minas.

El peligro más grave se hallaba en el puesto de periódicos junto a la parada del autobús del colegio. No sólo las revistas estaban al alcance de la mano, sino que a los vendedores, progres de pro a juzgar por sus melenas y sandalias, no le sorprendía el interés que tenían aquellos renacuajos vestidos de uniforme por las “revistas de actualidad“.

El ritual era siempre el mismo. Uno empezaba a hojear una revista inocente, como quien no quiere la cosa. Poco a poco se acercaba a las revistas con mayor contenido erótico, y acababa ineludiblemente hojeando, a toda velocidad, las páginas en las que Barbara Rey, Agatha Lis o Susana Estrada aireaban sus jardines. Si el quiosquero rezongaba, uno dejaba inmediatamente de mirar y pedía un paquete de pipas, y calentito para casa.

El problema era si uno tenía la mala suerte de ser sorprendido in fraganti mientras se dedicaba a la lectura de los artículos de opinión. Especialmente si ese alguien era tu padre. En ese momento se acababan los jardines, las acróbatas y los artículos de opinión por una temporada. Aunque calentito para casa te ibas igual, quedando sustituida la mirada lasciva de la chica de portada por el guantazo justiciero paternal.

Romy Schneider, de Sisí a portada Interviu

Ser adolescente en la época del destape era complicado. Abandonar la niñez  a fuerza de pelos y hormonas revueltas, y entrar en la etapa adulta, comporta el descubrimiento de la sexualidad propia y de la ajena, lo cual (al menos en el mundo masculino en el que me educaron) hacía que no pensáramos en otra cosa que en el sexo, a todas horas.

Con la llegada de la democracia se acababa con el estado de férrea censura que incluía todo lo relacionado con la exhibición del cuerpo, y los españoles se lanzaron al consumo de pornografía con avidez. La revista Interviú, fundada en 1976, fracasó estrepitosamente con el primer ejemplar que sacó a la calle, con el líder de Comisiones Obreras, Marcelino Camacho, como foto de portada. Inmediatamente sustituyó la foto de carácter político por famosas dispuestas a exhibirse desnudas, para solaz  de unos y espanto de otros.

La fórmula funcionó: Interviu llegó a vender un millón de revistas en algunos de sus números, alcanzando tiradas de 750.00 ejemplares con bastante asiduidad. Hoy día se sitúa en torno a los 75.000 ejemplares, pudiendo doblar esa cifra en ocasiones muy puntuales, como cuando lleva a la portada a la princesa del pueblo.  La combinación política y chicas ligeras de ropa se convirtió en una fórmula de éxito gracias a la estupenda coartada de sus columnas de opinión (entre los que se contaban grandes firmas de la derecha como Emilio Romero o Fernando Vizcaíno Casas, entre otros) y su periodismo de tintes escabrosos.

Nunca la política y sus artículos de opinión interesaron tanto a los españoles, incluso a los decentes.Así las cosas los púberes teníamos muy a mano echarle un vistazo a lo prohibido, dicho sea sin segundas. La tentación estaba por todas partes: En las librerías, en los kioskos -que abundaban más que ahora- en las barberías, en el señor que se sentaba en el ferrocarril a nuestro lado…

Luchábamos contra nuestros propios instintos y contra una marea imparable de tentaciones semanales. En el año en que cumplí los trece añitos, Interviu lleva en portada, entre otras, a Norma Duval, Sara Montiel y a Romy Schneider, la famosa Sisí, entre otras hembras de tronío.

“Si le ofrecieran a usted una película en la que hubiera una escena escabrosa donde tuviera que aparecer desnuda, ¿aceptaría?” se preguntaba con frecuencia a famosas, artistas y cantantes. La respuesta más frecuente era “Sí, si lo exige el guión”. Y vaya si los guiones lo exigían. Por un quítame allá esas pajas cualquier escena cotidiana se convertía en un despelote.

Mi padre, señor conservador, dogmático y poco dado a los matices, señalaba de un modo taxativo la frontera entre la decencia y la inmoralidad. Al igual que para Julio César la Galia estaba dividida “in partes tres” para él sólo había tres tipos de señoras: decentes, putas y putillas, encajando en esta última categoría a sueltas, frescas e indecentes; descocadas, pajilleras, guarrillas, gogós, cocottes, starlettes, cabareteras, pin-ups, vedettes, chicas de calendario, señoras descarriadas, acróbatas y trapecistas; viudas alegres, actrices porno, actrices eróticas, actrices de toda la vida a quienes se lo exigía el guión e incluso señoras que hicieran top-less.

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© Juan Giménez Olavarriaga 2011

En la vida se producen ciertas conexiones, coincidencias y giros que durante un tiempo parecen fruto del azar, pero que finalmente, bien analizados, evidencian la mano de Dios. (Sir Thomas Browne)

La frase anterior viene a mi mente cada vez que dos acontecimientos casuales quedan conectados por algún lazo esotérico. No hablo de los déjà vú, sino de ciertos hechos cuya concatenación es sorprendente y casual. La delicada melodía de estas conexiones se repite cada cierto tiempo. Las más evidentes son aquéllas en la que uno piensa en alguien del pasado y en un breve lapso de tiempo varios hechos remiten de modo unívoco hacia la persona intuida. Incluso haciendo que aparezca, como si hubiera sido invocada. Aunque no siempre son tan obvias o espectaculares.

La última vez que pensé en las palabras de Browne fue hace un par de semanas, mientras me encontraba descansando en el Ampurdán en casa de unos amigos. Era la primera vez que la visitaba y me sorprendió gratamente reconocer ciertas reproducciones del artista norteamericano Peter Beard adornando las paredes .

Nacido Nueva York un 22 de enero de 1938, este artísta y aventurero trabará amistad en los años 60 con Karen Blixen, la escritora danesa a la que dio vida Meryl Streep en Memorias de Africa. En esta época trabaja en el parque nacional de Tsavo en Kenya, implicándose fuertemente en la lucha contra la caza furtiva de rinocerontes y elefantes. Fotografías generalmente en blanco y negro, de la fauna africana. Inmensos cocodrilos, leones orgullosos. Manadas ingentes de elefantes. Algunos masacrados. Retratos de Karen.

Beard escribiendo su diario en el interior de un cocodrilo

En los setenta descubre a la modelo Iman, futura mujer de David Bowie (y que, por cierto, tenía una breve aparición en la película Memorias de Africa). También colabora en distintos proyectos con Andy Warhol, Truman Capote, los Rolling Stones o Francis Bacon, aunque la calidad de su trabajo decae a la par que crece su prestigio.

Pude ver la mejor exposición de Peter Beard durante mi estancia en Nueva York, en el año 2001. Recién llegado a la ciudad, estaba trabajando en el Soho y aproveché la hora del almuerzo para darme una vuelta por los alrededores. La casualidad -cómo no- me llevó a una galería que exhibía el material de este artista, en unos formatos descomunales. Quedé sobrecogido por la magnificencia de aquellas obras que eran inmensos collages, alguno de ellos de más de cuatro metros, compuestos por retales de diario con una caligrafía preciosa, fotografías en blanco y negro de fauna africana, brochazos de sangre animal, plumas de aves, deshechos de todo tipo, croquis, bocetos y dibujos que dejaban traslucir una personalidad creativa en el momento más brillante de su trayectoria vital.

El parecido de Redford y Beard es notable, y presumo que buscado, aunque lo cierto es que el personaje de Redford en Memorias de África no es el fotógrafo y artista, sino un cazador furtivo, una suerte de aventurero romántico. Algo que ambos también tienen en común.

Pero volviendo de Africa al Ampurdán: al día siguiente de este reencuentro con el artista, conocí otro fotógrafo. Recién presentados y de sopetón, me dió un folleto de su exposición. Fotografías de África, donde había desarrollado gran parte de su trabajo. Le hablé de cuánto me recordaba, por lo reciente, su obra a la de Beard, si bien ésta sólo en cuanto a la temática y localización. “Sí. Le conozco personalmente -me dijo-. He estado con él en su casa“. Pregunté a mi anfitriona de qué conocía a aquél personaje. “En realidad no le conozco mucho. Viajaba a mi lado en el avión cuando fuimos a Tanzania el año pasado“.

“-Claro, claro. Qué casualidad…“

© 2011 Juan Giménez Olavarriaga